Y...

Ya no kiero se pricionera d las ondas en el agua, no
quiero ver mi reflejo movedizo y borroso.
No kiero ser presa de las palabras monosilabas
quiero tener mi estrella pura y serena.
No kiero vivir bajo las ataduras clandestinas,
no mas evoluciones con sagre, ya no quiero baches impuestos
ni frozadamente camino de ripio
Quiero lanzar "mi", lanzarlo por la corriente fresca
surcando las rocas, para luego caer al vacio
viajando hacia el bajo, encontar la calma en el azul
Porque hoy no quiero ser mi testigo, soy mi propio juez
y mi verdugo.
Me pateo, me voto, me maltrato
porque no puedo, porque no quiero...porque no mas.

LLuvia_De_Junio

Una gota mas y su sonido que rebota en particulas
se funden en lo empapado de mi ropa y cuerpo
todo escurre mientras camino entre lo borroso de mis ojos y las gotas ke me rodean
Los espasmos provocados por mi voluntad descalza bajo esta lluvia de invierno
con frio en mis manos y el recorrido por mi espalda,
de un rio que desemboca en el suelo

Momento y tiempo en milisegundos de braveza de aire
entre contracciones mentales libres
los reoecos de esta tumba de noche ya los conosco y me aseguran descanzar en paz,
en el silencio de mi voz que calla y que deja correr las horas,
mientras por afuera me cala muy ondo el frio y mis huesos helados,
acompañando del chapoteo de pis pies mojados

Hoy derrame la tinta en mis manos
se encongieron al verse teñidas, al verse bañadas
temblores las sacudieron y las hacian parecer incomodas con su nueva coloracion alzul intensa
emanada
se quedaron inmoviles antes la calidada viscosa desplazada
por
los pliegues
por
los surcos de su superficie

Me fueron inutiles para seguir mis pensamientos
se volvieron inservibles por ese accidente cometido,
pero....
manos de quien escribe
no acostumbradas a la sangre de lo que plasma?
¿como no contar con las marcas de tantos intentos fraseados?
No consivo
que manos de años se paralicen con los fluidos me mi instrumento de creacion
Resisto a creer que son basura, porque si lo creo
mis manos se secaran junto a la tinta deperdiciada que las mancho
tinta que nunca sera poesia.

Sangre

..

Cuando la sange corre fina

entre las palabras del hombe

conjuros brincan entre la soledad del viento

sin agitar el orbe

.

Cuando la sangre se pecipita

como gota sudada de frente

las vistas al destino de detienen

en la boca del mismo llanto

.

Cuando la sangre batida

de roce la friccion se calienta

desesperan a las estrellas y

la expolsion de sangre golpea

.

Latigo ardiente en cara

lacerante impulso de sangre

sobrecogidos coagulos jantantes

sobre una cabeza mutante

..

Miramiento

A veces intento acordarme de las letras de mi nombre…pa’ que no se me olvide, digo yo…
Pa’que no se me olvide que asi soy conocida y con esos sonetos mi atención se modifica.
A veces intentar mirar mis manos para memorizar las lineas…
pa’acordarme de los daños que surcaron ellas, que el trabajo las ha formado con los cayos de la testarudez, las arrugas del tiempo y de las cosas ke le dieron forma.
Me esfuerzo pa’ escuchar mis pies que me reclaman aventuras, que me reprochan pasos en falso, de calor de dolor y sudor.
Contemplo lo que he hecho y ha echo el tiempo de ellos y que me mantengan de pie, en secreto, aunque me apague y cuando estoy feliz.
Inspecciono mi cuerpo, ya no de niña que solía pintar pa’ insolente y revoltosa…
Paso por las cicatrices de las travesuras que salpicaron sangre e inspecciono la figura, mujer, e intento captar todo lo que abarco.
Y mi cara se me ve esquiva en un recuerdo de un fugaz espejo.
Me encuentro con esos ojos que brillan, aunque su contexto cambie, con su agonía profunda como eco de mis rostros mas lejanos y mas abajo mi nariz ni respingada..ni nada solo nariz y mi margarita autista ke se muestra con una sonrisa.

Morisketas en un vidrio empañado, pa recordar algo de lo que representan mis facciones, como pa’ saber,pa’ inmortalizar…
una mirada profunda, parca y rápida pa unir el soneto de mi nombre con mi figura humana.

+ y - de un martes 11

Somos atraídos por fuerzas distintas, prófugos al universos paralelo, impulsados por arietes de magnitudes profundas y sonares de largos alcances.
Somos producto de una mezcla de smock y humo de chimenea, que sedimentan cuando llega la noche.
Terminamos el día varados en las costas de nuestras propias barreras, enfrentada a nuestras miradas siempre francas acompañadas de las muecas de los gestos y las palabras a veces escasas.
Sumidos en lo que es y no es nuestro, lo que pasa fugazmente a conformar parte de nuestro mundo dinámico, con murallas anchas, cercas estrechas…
y miramos esquinas opuestas desde nuestro centro en común, que suena como eje y nos invita a seguir girando, a girar aun mas.

Y no más, cada gota como un eco rozo mi piel y multiplico su efecto maximizando su roce y entre cada pliegue y dobleces se fueron perdiendo.
Manchado mi aspecto de cristalinas y frescas que escurren acusando la gravedad
son miles las que culminan después de su alocado camino
y van socavando cada vez en busca de implantes que perduran.
Me cubro.
Se confunden con las postizas mías y calientes más mezquinas también
gotas al final, pero que no esculpen como las otras
ya que abrazan razones diferentes con estandartes individuales.

Su trascendencia va mas aya de lo que me explico…
la sensación de eso choque de que se avecina
dan formas a paraísos mojados entre las comisuras se mis labios
se reabordan mis mejillas…
se perfilan y caen desde lo mas profundo del gris en lo alto
cada cual mas delicada o tosca expresan sobre mi rostro.